será do sol?

Anda tudo parvo...

a vitória do irnerio

Segui a sugestão da minha mana e arranjei um contador todo XPTO, topo de gama no que toca a espionagem internética.
Das pessoas que passam por este blog, 30% chegam, todos os dias, via google/yahoo, à procura de loiras amadoras de seios grandes...

encerrada para descanso

Este é o Nikki-o-meu-gato-gay e é assim que vou passar os dias a partir de hoje: em total negação do facto de, apesar de já não ter responsabilidades académicas, ainda ter um emprego...

Os sabotadores da Mocidade Portuguesa

Quando visito a Feira do Livro ou alguns alfarrabistas e vejo os livros de leitura que tive na 3ª e 4ª classe, ocorre-me sempre a questão: "Como é que eu sobrevivi a isto?"
As capas com as criancinhas da Mocidade Portuguesa muito risonhas, ou com a criança de ar respeitador a ler junto à mãe, à porta de uma pobre casa de aldeia, até podem ser graficamente bonitas, kitsch mas bonitas, agora o que está lá dentro, aqueles textos...
Sou da geração do Pacheco Pereira e do Prado Coelho e todos eles passaram pelos mesmos livros oficiais. Então, como é que conseguimos ultrapassar esse trauma literário e tornarmo-nos seres inteligentes com uma escrita fluente que tantos apreciam?
A resposta chama-se Cavaleiro Andante e Mundo de Aventuras. Foi com eles que aprendi a ler e a sonhar.
O Cavaleiro Andante trazia banda desenhada europeia e deu a conhecer o Tim-Tim, Blake e Mortimer e, mais tarde, Spirou. Várias outras histórias, algumas de autores portugueses, tratavam temas históricos.
O Mundo de Aventuras estava mais virado para a BD americana e foi aí que conhecemos Mandrake, o mágico, Fantasma, o duende que caminha (ambos criados por Lee Falk) e o meu preferido, Johny Hazzard, um piloto com umas fontes brancas no cabelo que eu sonhava também ter quando fosse crescido. (Saiu-me o sonho furado, as brancas começaram a aparecer em cima e, durante uns tempos, andei com o aspecto de quem tinha andado a caiar o tecto lá em casa).
Pois é, juventude de hoje: é graças a revistas e heróis como esses que ainda se encontra gente culta e interessante nesta Quinta das Celebridades em que este país se tornou.

Artur Tomé

manas' day (and night and day...) out

Após largos meses como blogpals, fui sair com a pessoa mais linkada neste espaço: a mana John.
Traí a sangira do sr. Fernandes e fomos almoçar imperiais à tasca do futuro sr.a_John (acha ele...), um rapazito loiro de olhos azuis, com estranhos desejos de praia. Os copos vazios aumentavam, o cinzeiro enchia e comprovou-se um laço fraterno entre duas filhas únicas que adoram música e ohms.
Quando demos por ela já eram oito da noite e fui trocada momentaneamente por um jantar de família.
Seguiu-se o Bairro, as amigas com alter egos de personagens do Sexo e a Cidade (qual é a rapariga que não os tem...?) e a muy top model gata Billie, prometida ao meu Nijinksy.
Desde a minha primeira visita ao Bloga que fiquei espantada com a quantidade de coisas que temos em comum - e sabe muito bem ganhar uma nova amiga, com enorme conteúdo e grandes olhos expressivos, que provavelmente foi mesmo minha mana há umas quantas vidas atrás.
Um brinde aos reencontros :).

erm... pois

Ao passear-me por esse universo sem fim que é a internet, dei de caras com um site de nome algo sugestivo: Neurotic Poets. A saber: Byron, Shelley, Poe, Rossetti irmão, Dickinson, o deus Oscar, Thomas e Plath.
Após ter recuperado do choque de 6 em 8 dos listados serem alguns dos meus autores preferidos, sofri outro: só oito? Em toda a história da poesia anglo-saxónica só encontraram 8 almas a quem pudessem dar a etiqueta de neuróticas? E não é o termo "poetas neuróticos" um pleonasmo?
Alguém conhece autores considerados normais?

o reviralho

O reviralho tem um blog.
O reviralho só faz posts duas vezes por ano.
O reviralho tem piada.
O reviralho é meu amigo.
O reviralho pediu-me para não revelar a sua identidade.
Leiam o reviralho e ajudem-no a encontrar o til.

walking on sunshine

Peço desculpa pela ausência mas estou completamente seduzida pelo Sol e ando em fase de rejeição de tudo o que não seja estatelar-me debaixo dele que nem um lagarto... e mudar de pele.